(446) CONTOS DE MISTÉRIO - O RETRATO OVAL DE EDGAR ALLAN POE

 Edgar Allan Poe

O castelo em que meu criado se aventurara a forçar

 entrada, em  lugar de deixar-me passar uma noite ao 

relento,  gravemente ferido  como eu estava, era um 

daqueles edifícios mesclados de  soturnidade e grandeza 

 que por muito tempo carranquearam entre  os Apeninos,

 tanto na realidade quanto na imaginação da Sra. Radcliffe. 

 Ao que tudo indicava, fora abandonado havia pouco e 

temporariamente. Acomodamo-nos num dos quartos 

menores e menos suntuosamente mobiliados, que ficava 

num remoto torreão  do edifício. Sua decoração era rica, 

porém esfarrapada e antiga. As  paredes estavam forradas 

com tapeçarias e ornadas com diversos e  multiformes 

troféus heráldicos, juntamente com um número 

inusual   de espirituosas pinturas modernas em molduras de 

ricos arabescos  dourados. Por essas pinturas, que pendiam 

das paredes não só de  suas principais superfícies, mas de 

muitos recessos que a   arquitetura bizarra do castelo fez 

necessários, por essas pinturas  meu delírio incipiente, 

talvez, fizera-me tomar interesse profundo; de modo que 

ordenei a Pedro fechar os pesados postigos do quarto 

– visto que já era noite –, acender um alto candelabro que 

se  encontrava à cabeceira de minha cama e abrir 

amplamente as  cortinas franjadas de veludo negro que a 

envolviam. Desejei que tudo isso fosse feito para que 

pudesse abandonar-me, ao menos  alternativamente, se 

não  adormecesse, à contemplação das pinturas e à leitura

atenta de um pequeno volume encontrado sobre o 

travesseiro   que se propunha a criticá-las e descrevê-las.

Por longo, longo tempo li, e com devoção e dedicação 

contemplei- as.

 Rápidas e gloriosas, as horas  voavam e a meia-noite 

profunda veio. A posição do candelabro voavam e a meia- 

noite profunda veio. A posição do candelabro desagrada-me

 e estendendo a mão com dificuldade em vez de perturbar 

 meu criado adormecido, ajeitei-o a fim de lançar seus 

raios de luz mais em cheio sobre o livro.

Mas a ação produziu um efeito completamente imprevisto. 

Os raios  das numerosas velas (pois eram muitas) agora 

caíam  num nicho do quarto que até o momento estivera mergulhado em profunda sombra por uma das colunas da 

  cama. Assim, vi sob a luz vívida um quadro não notado 

antes. Era o  retrato de uma jovem quase mulher feita.

 Olhei a pintura apressadamente e fechei os olhos.

 Não foi a princípio claro para minha própria percepção por

 que fiz isso. Todavia, enquanto minhas pálpebras 

permaneciam  dessa forma fechadas, revi na mente a 

reação de fechá - las.

Foi um   movimento impulsivo para ganhar tempo para 

pensar – para  certificar-me de que minha vista não me 

enganara – para acalmar e  dominar minha fantasia para 

uma observação mais calma e segura.

Em poucos momentos, novamente olhei fixamente a pintura.

O que agora via, certamente não podia e não queria 

duvidar,  pois o primeiro clarão das velas sobre a tela 

dissipara o estupor de sonho que me roubava os sentidos,

 despertando-me imediatamente  a realidade.

O retrato, já o disse, era o de uma jovem. Uma mera cabeça 

e   ombros, feitos à maneira denominada  tecnicamente de 

vinheta, muito ao estilo das cabeças favoritas de  Sully.

 Os braços, o busto e as pontas dos radiantes cabelos 

dissolviam-se imperceptivelmente na vaga mais profunda 

sombra que formava o fundo do conjunto. A moldura era 

oval, ricamente dourada e    filigranada à mourisca. Como

 objeto artístico, nada  poderia ser mais admirável do que 

aquela pintura em si.

  Mas não  seria a elaboração da obra nem a beleza imortal 

daquela face o que tão repentinamente e  com veemência 

comovera-me.

 Tampouco teria minha  fantasia, sacudida de seu meio-

sono,  tomado a cabeça pela de uma pessoa viva.

  Vi logo que as peculiaridades do  desenho, do vinheta e da

 moldura devem ter dissipado instantaneamente tal ideia - e 

até mesmo evitado sua cogitação momentânea.

 Pensando seriamente acerca desses pontos, permaneci,

 talvez uma hora, meio sentado, meio reclinado, com minha

 vista pregada ao retrato. Enfim, satisfeito com o verdadeiro 

segredo de seu efeito, caí de  costas na cama.

 Descobrira o feitiço do quadro numa  absoluta naturalidade

 de expressão, a qual primeiro espantou-me e por fim 

confundiu-me,  dominou-me e  aterrorizou-me.

 Com profundo e reverente temor,  recoloquei  o candelabro

em sua posição anterior. Sendo a causa de minha profunda

 agitação colocada assim fora de vista, busquei avidamente

 o volume que tratava das pinturas e  suas histórias.

 Dirigindo-me ao número que designava o retrato oval, li as 

vagas e singulares palavras que se seguem:

“Era uma donzela de raríssima beleza, não mais 

encantadora do que cheia de alegria. Má foi a hora em

que viu, amou e desposou o pintor. Ele, apaixonado, 

estudioso, austero, e tendo já na sua Arte uma esposa; ela, 

uma donzela de raríssima beleza, não mais encantadora do

 que cheia de alegria; toda luz e sorrisos, e travessa como 

uma corça nova; amando e acarinhando todas as coisas; 

odiando apenas a Arte, sua rival; temendo só a paleta, os 

pincéis e outros desfavoráveis instrumentos que a privavam 

do rosto de seu amado. Era, portanto, uma coisa terrível 

para essa dama ouvir o pintor falar de seu desejo de retratar 

justo sua jovem esposa. No entanto, ela era humilde e 

obediente, e posou submissa por muitas semanas na escura

e alta câmara do torreão, onde a luz caía somente do teto 

sobre a pálida tela. Mas ele, o pintor, glorificava-se com sua 

obra, que  continuava de hora a hora, dia a dia. E era um 

homem apaixonado, impetuoso e taciturno, que se perdia em

devaneios; de maneira que não queria ver que a luz 

espectral que caía naquele torreão isolado debilitava a 

saúde e a vivacidade de sua esposa, que definhava 

visivelmente para todos, exceto para ele. Contudo, ela

 continuava a sorrir imóvel, docilmente, porque viu que o 

pintor (que tinha grande renome) adquiriu um fervoroso e 

ardente prazer em sua tarefa, e trabalhava dia e noite para 

pintar a que tanto o amava, aquela que a cada dia ficava

 mais desalentada e fraca. E, em verdade, alguns que viam o

retrato falavam, em voz baixa, de sua semelhança como de 

uma poderosa maravilha, e uma prova não só da força do 

pintor como de seu profundo amor pela qual ele pintava tão 

insuperavelmente bem. Finalmente, como o trabalho 

aproximava-se de sua conclusão, ninguém mais foi admitido 

no torreão, pois o pintor enlouquecera com o ardor de sua 

obra, raramente desviando os olhos da tela, mesmo para 

olhar o rosto de sua esposa. Não queria ver que as tintas 

que espalhava na tela eram tiradas das faces da que posava

 junto a ele. E quando muitas semanas nocivas passaram e 

pouco restava a fazer, salvo uma pincelada na boca e um 

tom nos olhos, o espírito da dama novamente bruxuleou 

como a chama de uma lanterna. Então, a pincelada foi dada 

e o tom aplicado, e, por um momento, o pintor deteve-se 

extasiado diante da obra em que trabalhara. Porém, em 

seguida, enquanto ainda contemplava-a, ficou trêmulo, 

muito pálido e espantado, exclamando em voz alta:

 "Isto é de fato a própria Vida"!

Voltou-se repentinamente para olhar sua amada: estava 

morta!”

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Boa leitura amiguinhos!!!

 

Imagem retirada da internet